Cimes toutes courbées
Dans le vent de l'automne
Les peupliers font le gros dos
Une à une les feuilles,
Des branches envolées
Plein sud, poursuivent l'hirondelle
Un seul ne se plie pas
Têtu, droit sur son tronc
Jalousement gardant son vert
Il refuse l'hiver à venir
Pourtant inévitable
Bientôt, il sera le dernier
Il devient mon héros
Vivant, briseur de chaînes
L'arbre qui sait dire : Non
